Inexistente

Pobre daqueles que se julgam 
tristes, sob a fumaça da melancolia

Inexistente na poesia, onde 
  a brisa profunda e fria 
  Procura espaço na melodia.

Onde mora a lei mora a hipocrisia

De um criador eloquente

Que transforma mentira em sabedoria.

Pobre do profeta, prodígio, irreal

Que transforma água em vinho

E se torna pop star...

Pobre de mim que julgo entender

A verdade absoluta ... Inexistente... Irreal...

Pobre de mim...